vroeger waren er geen ziektes,
men had er een letter voor over
en later een auto, mensen
bleven ademen op twee keer
seks in de week, met de bal gehakt
op woensdag was de helft alweer
voorbij
je werkte op wenkbrauwen
veertig jaar in een vast patroon
uitgelegd als het leven voor
een gouden horloge en
de driehonderd zestig vrije dagen
die je plots over had
het was een last maar
op vrijdag was het feest met
vis en twee vrije dagen
zeeën van tijd en zin
om een week door te gaan tot
zondag om te vissen met
die kleine jongen bij wie je
zonder klagen achterop zat
en je genoot, met die snelheid
fietste hij terug, op zijn gemak,
het eten was niet te pruimen
lekkere wijven waren er niet en
aan de dood kon je nog altijd
een puntje zuigen,
met de laatste adem uitgerocheld
op de stoel zonder aandacht en
wat troef was dat was troef ,
de boer een hel, wat azen en weer
een week om doorheen te komen
zondag was de mooiste dag
om ooit te sterven
|
