|
Wat schrijf ik nog?
De wereld is mij vreemd:
al mijn woorden zijn verouderd
ze stammen uit een andere tijd,
toen mensen nog mens-waarde hadden
nog niet gebudgetteerd,
als nationaal product
maar zich in liefde meten lieten.
Waar kan ik leven werkeloos,
nu kost niks nog slechts leven mag,
men mij dus liefst vertrekken zag
als loze schadepost?
|